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L'ombre de Buchenwald

Référence : lg20111903cla

Auteur : Léon GOURDIN

Thème : Classique

Prix : 10.00 €

Date d'édition : 19/03/2011

Nombre de pages : 170

synopsis

Un témoignage poignant, surprenant et sincère du résistant Léon Gourdin. Itinéraire d'un homme parmi tant d'autres dans l'enfer des camps. Au-delà de la mémoire de cette période horrible et indescriptible par son inhumanité, la parole de cet homme qui a eu le courage de revivre mentalement tous les moments les plus terribles de sa vie présente une valeur inestimable et c'est sa petite-fille qui nous permet de découvrir son histoire. Cette voix du passé ne fait pas que raconter, elle analyse ce qui se passe au quotidien dans la tête d'un détenu, elle redonne au « sans nom » une présence extraordinaire.
Beaucoup d’ouvrages traitent de cet épisode douloureux mais souvent avec une vision politique ou sociologique. Dans ce livre, pas de grands discours sur le nazisme et l’extermination de milliers de gens, pas de descriptions des grands convois et des crimes de guerre, pas de réflexions sur le pourquoi ou le comment ; seulement la réalité vécue par des hommes de tout milieu social, de toute religion, de tout pays, des hommes qui se sont retrouvés esclaves, traités comme des animaux sauvages, soumis à des conditions dégradantes et humiliantes, synonymes de négation de l’existence même de l’individu. Face à eux, d’autres hommes fanatiques ou voulant échapper à leur sort, capables de traiter leurs frères humains comme des bêtes, ne voyant plus en eux que des pestiférés à éliminer comme on le ferait d’insectes nuisibles. Ce mémoire nous rappelle que des hommes ont fait « CELA » dans un temps de l’histoire encore très proche, qu’ils en ont été capables malgré l’horreur que cela soulève. La volonté de l’auteur, aujourd’hui décédé, de vouloir laisser une trace vivante de ses souvenirs est un hommage à l’Homme libre, épris de justice et de loyauté. Cet homme, conscient de son rôle de passeur de savoirs, a consacré une partie de sa vie d’après les camps à rédiger ses mémoires malgré sans doute la douleur vive des souvenirs.
Laissez-vous porter par le récit de cet homme ordinaire dans l’enfer du monde de la guerre et de ses folies.

Extrait du livre

Extrait 1
- Une bonne partie de la population se retrouve sur le parcours de son domicile en ville devenu aujourd’hui un musée, né de son inspiration à l’arsenal. Des marins en arme, position en berne, suivent le cercueil et rendent les honneurs. Un navire de guerre emmène sa dépouille mortelle de l’arsenal jusqu’à l’île d’Oléron, en contact direct avec la terre selon sa volonté (sans couvercle sur le cercueil).
  Je me souviens de ses promenades sur une partie discrète du cours près des remparts, méditant sans doute et coiffé d’un chapeau à larges bords. Sa prédilection était de se promener sous les grands arbres, qui n’étaient pas très éloignés de son domicile.
  Pendant ces années, je suis l’école mais pour moi les vacances ne sont que des jours sans classe à la maison. Aux grandes vacances, ma tante m’emmène, trois années durant, chez ses amis pour une semaine. C’est en pleine campagne du bocage vendéen, après Mauzé dans les Deux-Sèvres dans un lieu-dit dénommé le Petit-Breuil de Dérançon. Ce hameau, de trois ou quatre feux, est perdu dans la nature, entouré de quelques champs et de petits bois de châtaigniers et de noisetiers. Je me souviens d’une petite ferme, sans animaux, dont le fermier était marchand de bois. Il y avait chez eux une grande cheminée où l’on y faisait la cuisine dans des « diables ». Ces petits pots de terre avaient un couvercle avec des rebords que l’on rechargeait de braises et de cendres chaudes jusqu’à cuisson des aliments. Ils utilisaient également des chaudrons en fonte suspendu à la crémaillère. Je me souviens des haricots cuits de cette façon, ce n’étaient pas les mêmes qu’à la maison, ils avaient une autre saveur.
  Je mangeais abondamment des noisettes, des noix vertes qui tachaient les doigts dans les bois et des mûres aux bords des haies. C’était la seule distraction, mais pour moi, c’étaient des vacances merveilleuses dans la nature. Nous montions nous coucher par un escalier de pierres, sans garde du corps, nous menant à une grande pièce, sous les toits de la ferme. Nous dormions dans de « la plume ». Ma tante dans un grand lit en haut et moi dans le lit en bois d’une ancienne grand-mère.
  Vers l’âge de dix ans et demi, avec cette tante, je suis allé à la plage de Fouras découvrir la mer de près. Bien qu’habitant à quatorze kilomètres de Rochefort, je ne l’avais jamais encore vue et ce fut pour une joie de prendre le traditionnel bain de pieds. Le trajet se déroula en chemin de fer. Jamais mes parents ne sortaient, sauf pour quelques promenades dominicales. La guerre avait bien modifié des habitudes, mais selon l’expression rochefortaise « ils étaient casaniers ».
Extrait 2
- Mais là ne s’arrête pas la fureur de l’officier. Restant trop longtemps sur place, il sent des relents de tabac car nous n’avons pas assez aéré la fumée de la cigarette. Il nous fait mettre le long du mur sous la fenêtre et fait tout fouiller : les paillasses, les poche à l’envers pour trouver le tabac. Comme il ne parle pas le français ainsi que le garde, nous lui affirmons en français ne rien avoir, ce qui le rend des plus furibonds sachant que l’on se moque de lui avec notre air énigmatique. Plus tard, après son départ et la remise en ordre des paillasses et de nos poches, nous nous sommes payés le luxe, une vraie débauche, d’une petite cigarette « chacun ». C’est hasardeux et inconscient mais nous pensions qu’il n’allait pas revenir tout de suite.
  Le soir, à huit heures et demie, la sonnerie de l’horloge s’arrête et la lumière s’éteint. Les gardiens referment les trois grosses serrures et les « clacs, clac, clac » retentissent, puis c’est le calme absolu dans la prison parfois rompu pas des arrivées dans la nuit ou les pelotons d’exécution sur le matin.
  Dans l’obscurité, nous allongeons nos paillasses par terre et effectuons notre ronde infernale, infatigablement. Puis nous nous couchons habillés sous notre couverture pour ne pas avoir trop froid. Nous causons, dans un chuchotement, de choses et d’autres pour tromper notre insomnie et notre appréhension, tout en chassant nos puces, le plus longtemps possible.
  Dans le mois suivant les Allemands organisent des jours de distribution de colis des familles pour certains détenus. C’est en principe le mardi ou le vendredi. Monsieur Thouzeau reçoit son échange de linge accompagné de quelques nourritures, qu’il partage avec nous. Ces jours-là, c’est le festin, après le « fouilleur » qui ne découvrira jamais ni le tabac ni les réponses aux courriers clandestins écrites sur des feuilles de papier à cigarette. Il est vrai que nous le distrayons le plus possible et lui remettons quelque chose pour lui. Les journaux enveloppant les objets sont récents et nous assemblons les morceaux pour avoir des nouvelles. Nos gardiens n’ont jamais pu soupçonner cette astuce, car nous les réclamions pour les WC, ce qui après lecture était exact. Dans les colis, il n’est toléré que le pain coupé en morceaux, les biscuits, les fruits secs, le linge de corps, les chemises, caleçons, tricots de peau et le gardien reprend le linge sale pour le remettre à la famille qui doit attendre son retour. Les quelques conserves de sardine à l’huile sont souvent gardées par le gardien, sinon ils ouvrent les boîtes avant de nous les remettre.